ОЧЕНЬ ЛИЧНОЕ

Дорогая Рассима, я очень тронута Вашим вниманием! СПАСИБО!!!
Стихи Яночки продолжают жить, это так замечательно!



Милая Галочка, стихи Ваши мне очень понятны, они такие живые, спасибо Вам большое!

 

Милая Инна,спасибо за добрые слова. Я не поэтичная натура и никогда не стремилась быть ей, иначе бы не стала бухгалтером. Просто свои мысли и впечатления могу выразить в более-менее стихотворной форме, так как прозой не все расскажешь. Яночкины стихи поэтичны и красивы,строчки пронизаны глубоким смыслом,одним словом-талантливы. Надеюсь, что Наташенька не сердится на нас, за то, что "застолбили" ее страницу.Помню раньше была страница, где выкладывали стихи.

 

Я смерти не боюсь,пощады не прошу,
И точно знаю,что ее злодейки просто НЕТ,
Предполагаю место будущей работы,
Глобальный,межпланетный ИНТЕРНЕТ ! :geek:

 

Prelestnye :razz: =((

 

Чудесный,милый Интернет!
Ты,как земной и добрый бог,
Через разлуку и года,
Племянников найти помог!

Вернула детям я отца,
Утешила я этим брата,
Который долгие года,
Скорбел от горькой той утраты.

Их увезла его жена,
Сбежав тихонько с Сахалина,
Мой брат печально горевал,
Ах, что наделала ты,Нина!

Мне захотелось вдруг помочь,
Хотя прошло так много лет,
Не очень долго я искала,
Помог глобальный интернет!

Хоть далеко от Сахалина,
Живет с семьей,племянник милый,
СЕГОДНЯ поступил звонок,
Сначала мне, а после брату,
И это было нам отрадой!
(Живем мы в разных городах)

Его сбежавшая жена,
Услышав голос мой,заныла,
Она прощения просила,
И видит Бог, я ей простила!

И я довольна,что смогла,
Подарок сделать к Дню Рожденья,
Теперь не будет брат измучен,
Ведь он- Отец и Дед трех внучек!
*****************************

ХВАЛА ТЕБЕ, МОЙ ИНТЕРНЕТ!!!
Я СЧАСТЛИВА, И СПОРУ НЕТ!!!

 

Картинки Цветы
Девочки родные,спасибо вам большое за ваше творчество,стихи прелестные Наташенька,спасибо за фото вы очаровательны

 

Будут строчки

Будут строчки вразброс и без рифмы,
Или рифма слегка — по привычке.
Не хочу ставить я даже точки,
Но без точек другие уж пишут.
Вместе с ними, возможно, я тоже
Попытаюсь впечатать свой минус.
Разрушители слов и порядка,
Что могли обломать — обломали.
Единицам всегда жить несладко,
Существуют когда миллионы.
Миллионы стадами блуждают
По расчерченным пастбищам мира.
И на серых полотнах лишь точки
Разноцветные пишут узоры.
Слишком часто цветные полоски
Пропадают в невзрачных полотнах,
А сие означает лишь то, что
Их самих на пути обломали.
Белый стих, вразнобой чтобы строчки,
Где-то рифма всплывет по привычке.
Лишний листик бумаги найдется,
Чтоб впечатать его в некий томик.
Будут бить по глазам эти фразы,
Может, будет кто-то глумиться,
А скорее — прочтут равнодушно,
Не поняв ни единого слова.
Будет томик в подвале пылиться
Средь мышей и могильного хлада,
А хозяева пыльных подвалов
По-мышиному будут плодиться.
Будут утром мазаться гримом,
Перед сном не смывая, ложиться.
Просыпаясь же в заспанной маске,
Лишь слегка увлажнять свои веки.
Нету слов, как бы там ни писалось,
Вразнобой или нет — нет значенья.
Нету слов — и к чему надрываться?
Если б было к чему, то нашлись бы.

 

Единицам всегда жить несладко,
Существуют когда миллионы.
Миллионы стадами блуждают
По расчерченным пастбищам мира.
И на серых полотнах лишь точки
Разноцветные пишут узоры.
Слишком часто цветные полоски
Пропадают в невзрачных полотнах,
А сие означает лишь то, что
Их самих на пути обломали.
Белый стих, вразнобой чтобы строчки,
Где-то рифма всплывет по привычке.
Лишний листик бумаги найдется,
Чтоб впечатать его в некий томик.
Будут бить по глазам эти фразы,
Может, будет кто-то глумиться,
А скорее — прочтут равнодушно,
Не поняв ни единого слова.
A ponjav- slezy v glazah!!!!!!!!

 

Дорогая Яночка спасибо тебе!!!!Очень, до глубины души понравилось твоё стихотворение

 

Дорогие Яночка, Инночка, Галина, Наташенька большое спасибо за Ваши прекрасные стихи!!!!

 

Я вам очень благодарна, дорогие мои девочки, за тёплые отзывы!
Это так замечательно, что вам понравились стихи Яночки!!!

 

Это шуточный рассказ, основанный на реальных фактах.

Аннотация "Абсурдно, но факт".

Диалог Журналиста с Писателем

Ж.: Говорят, что каждый писатель в определенный момент жизни "исписывается". Будучи несколько лет на подъеме творческих сил и пике славы - резко скатывается вниз и подняться уже не в состоянии. Это правда?
П.: Правда. Правда, не у каждого писателя бывает счастье (или несчастье) находиться на пике славы, и далеко не каждый бывает удовлетворен своими творческими способностями. Жизнь писателя это постоянный поиск и самосовершенствование. Конечно, говоря все это, я не беру в расчет второсортных и ниже писак. Собственно, я их никогда не беру в расчет. Пусть себе забавляются в литературных кружках.
Ж.: Все мы помним, как вы начинали: победа на литературном конкурсе для юношества, ваш венок сонетов занял достойное место в антологии современной поэзии страны, затем литературная премия за дебют года и специальная награда как самому молодому писателю... Вы отличились и в прозе, и в поэзии. Ваше имя знал каждый грамотный человек в стране, оно уже узнавалось за рубежом, хотя написали вы совсем мало. Что же произошло? Почему вы перестали публиковаться? Как-то не верится, что такой талантливый человек перестал писать.
П.: Открою правду: до тридцати семи лет я решил написать столько же, сколько и Пушкин. Общее количество слов в произведениях Пушкина - 313 тысяч. Значит, я должен был написать не меньше. Учтите - написать, а не настрочить. Посчитать количество слов своих произведений - не проблема, дело времени. Когда составляли словарь языка Пушкина, их считал институт прикладной математики и кибернетики (то есть гуманитарии не решились заниматься математикой и свалили ее на математиков). Но, помимо общего количества слов, есть еще запас слов, у Пушкина он равен 21 тысяче. И это тоже, наверное, считал тот самый институт. Ну а как же быть мне? Сейчас компьютеры, все проще, а двадцать лет назад я о них и не знал. К примеру, сейчас нужно найти (или создать) программу, которая посчитает мой словарный запас, для этого надо найти хорошего программиста, который поймет, что мне от него нужно. А тогда ни один институт кибернетики мои слова считать не стал бы, а чтобы посчитать обычным способом, то есть провести научное исследование собственных текстов, понадобится столько же времени, что и на их написание. Значит, тот срок, отпущенный мне до тридцати семи лет, я должен был разделить пополам, в первую половину написать произведения на 313 тысяч слов, а вторую половину потратить на исследования. В общем, пока я размышлял на эту тему и разрабатывал всевозможные планы подсчета слов, мне минуло тридцать шесть, и я пришел в ужас от невыполнимости задачи: написать за полгода Пушкина и за полгода посчитать. Я осознал всю трудность ситуации, прошел курсы переквалификации и теперь работаю математиком. Только не спрашивайте где.
Ж.: Так почему вы перестали писать, не совсем понятно?
П.: От ужаса...
Ж.: Значит, вы теперь не пишете, а считаете. А не хочется ли вам вернуться к литературному творчеству?
П.: Иногда у меня возникают такие мысли, но я отметаю их прочь, как провокационные. Дело в том, что если я заново начну писать, то примусь считать: сколько лет я потратил впустую на цифры и формулы, сколько я мог бы написать за все эти долгие годы, я выведу среднее количество страниц, которые я мог бы писать в неделю, в месяц, в год, помножу их на все годы, потом умножу на 333 (к вашему сведению: одна стандартная страница вмещает 333 слова), и от полученных данных меня хватит удар.
Ж.: Все же это странно: променять творчество на цифры...
П.: Видимо, это болезнь. Надеюсь, она уникальна.
Ж.: А что бы вы посоветовали вашим читателям?
П.: Поменьше считать и побольше читать.
Ж.: Что ж, пожелаем и мы нашему любимому писателю: поменьше считать и побольше писать...

 

Kak interesno! Spasibo dorogaja Innochka!!!!!!!!!!!!!!

 

И Вам тоже, милая Рассима, СПАСИБО!

 

Яна с рождения очень жизнерадостна и очень любила жизнь,
но все происходящие события принимала близко к сердцу и пропускала
через себя всю боль и несправедливость. Это всегда имело отражение в ее творчестве.

ПЕСНИ ПУРПУРНОГО СЕРДЦА

Песня первая


ПЕСНЯ О СВОБОДНЫХ ПТИЦАХ


Стояла осень, и все молчало кругом в терпеньи и ожиданьи, и пела песню высóко в небе златая птица – зимы предвестник.
Навстречу стая ворон летела. Заслышав песню, сыграть решили в игру воронью с златою птицей. И окружили вороны птицу, и вопрошали ее с насмешкой:
- Зачем летаешь одна ты в небе, иль не боишься вороньей стаи, что очень часто здесь пролетает и это небо своим считает?
Сказала птица воронам гордо:
- Я здесь летала и пела песню затем, что небо одним считаю для всякой птицы, для всякой твари. И я не знала, что это небо в свои владенья вороны взяли и разделили невидной цепью!
И рассмеялась одна ворона, и подлетела вплотную к птице, и, глядя прямо в глаза, сказала:
- Такие птицы, как ты, родная, всегда смешили воронью стаю. Слова о воле, слова о небе и о полете, свободном взмахе крыла… Конечно, все это мило, все это гордо, однако… глупо. Ты лучше вспомни, когда такие как ты, собравшись в большую стаю, летая гордо, паря свободно и вдруг увидев ворону в небе, смеются тут же и начинают дразнить ворону, в упрек ей ставить, что петь не может, как вы летая!
И зло сверкнула ворона глазом, и злобно стая засоглашалась.
А птица молча летела с ними. Была согласна, но, что поделать – гордыню птичью нельзя умерить.
- Затем и взяли себе мы небо и оградили, как ты сказала, «невидной цепью». Теперь мы можем летать свободно и каркать вволю – петь не умеем. Чужие птицы здесь не летают. Здесь наше царство – лети отсюда, пой свою песню в другом ты месте, но в нашем небе должна молчать ты.
Но птица все же сказала гордо, не захотела ворон послушать:
- Едино небо, прости, ворона. Ты каркай вволю – твоя то песня и твое право, кто же смеется?! Я ж свою песню хочу продолжить. Едино небо, едины птицы!
И разозлилась тогда ворона, и разозлилась воронья стая. Проткнула клювом ворона птице златую шею и, грозно каркнув, звала всю стаю полет продолжить.
Еще живая, златая птица летела в небе, к земле снижаясь. Летела птица в осеннем небе, хотела крикнуть, но все молчала – кричала немо.
И лишь кружились златые перья, смешавшись в вихре с пером вороньим. Унес их ветер.

Песня вторая

ПЕСНЯ СТРАННИКОВ

And if you hear me talking on the wind
You've got to understand
We must remain
Perfect Strangers…
Deep Purple

И не знаешь кто, и не знаешь где, сколько зим, сколько лет, сколько весен, скольких буйных коней обуздав ты найдешь своего скакуна. Впредь – не думай о том, до тех пор не считай, не гадай, не планируй. Планы – смерть. Будь как жизнь. Странники – странный народ. И вступая в ряды, будь один средь одних. Миллионное войско исчезло вдали, растворилось в тумане долин – между гор – в облаках; их и не было там, их не будет нигде, лишь в пыли – растопчи, оботри сапоги о траву, скоро тучи прольются дождем и омоют ее. Подбери в поле птицу с подбитым крылом, это сокол, его приголубь, излечи, отпусти – может, больше не будет ловить голубей, может, будет к тебе на плечо прилетать.
Вороной дикий конь, что гроза для чужих, зоркий сокол, вернувшийся с птичьего пира, – так случится, что только двоих ты оставишь друзей. И взбираясь на горы, и мчась средь песков, в знойный день и в морозную ночь, меж рассыпанных зданий прошедших веков, в круге будущих кладбищ грядущих столетий, умирать каждый миг, каждый день, каждый год, в сновиденьях рыдать словно ветер, вулканом вскипать, а проснувшись, смотреть на костер не мигая – будешь. Эта жизнь для тебя; никогда и нигде не найдешь пониманья – пониманья чужих, неживых, преходящих. И такого как ты повстречав средь зимы, улыбнешься ему и посмотришь вослед.
Мы отличные странники, путь впереди.

Песня третья

ПЕСНЯ О ПУРПУРНОМ СЕРДЦЕ


Эти песни когда-то написаны мной. Столько долгих веков протянулось меж нами. Никогда не забуду, не вспомню однажды, потому что герои всегда в моем сердце. Хоть аккорд заключительный бродит по струнам моей арфы больной – никогда не замолкнет мелодии звук. Парадоксообрáзные символы слова говорят языком, не понятным чужим, лишь с такими как я. И для них эти песни. И для них бьется сердце, разбитое на – осколки, к которым нельзя прикоснуться, на осколки, которые им не собрать, как бы не было жаль им печального друга…
Мое сердце совсем не бордового цвета, – темный пурпур с огнем средь застывшей зимы. На плоту уплывая в далекое море, столь огромное, что не видны берега ни с какой высоты, вспоминать я не буду о том, что когда-то сотни жал ядовитых травили мне сердце, – оттого оно стало пурпурного цвета…
В глубине океана, под солнцем чужим буду путником лишь, не искавшим защиту, прилетать будет сокол ко мне на плечо, вместе с ним я сама, обернувшися птицей, улетать буду в небо, размять свои крылья. В светлом небе, где нету невидных границ, где и видных границ никогда не начертят, мы споем свою песню и будем парить…
Может, некий грифон мне поранит крыло, вовсе не удивив, и проткнет мою шею. Может, сокол мой верный насмéрть будет биться. И умрет, я умру вместе с ним, но вначале – на блуждающий плот отнесу, обливаясь слезами и кровью, приголубив его, как когда-то давно, обниму золотыми крылами, и тогда в океане, среди зимних вод – остановится темно-пурпурное сердце.